Во снах нас настигают
прибредшие издревле,
созревшие в прошедшем,
прожившие сто жизней,
в пупырчатых кольчугах,
в очках окаменевших,
на тростяных ногах.
Но через нас, простертых
на простынях измятых,
они переступают –
мы им неинтересны,
забившиеся в щелку
меж смертью и рожденьем,
у них иной замах.
Им лаком и желанен
тот мотылек бесплотный,
что пляшет в волнах времени,
прошлое с грядущим
в единый миг сплетая,
а эти троглодиты
его сожрать хотят.