он приходит под вечер. он пахнет чужим теплом, настоявшимся за день в касаниях там, вовне. он роняет цветы, от порога кричит: «алло, как ты здесь, недотрога? скучала ли ты по мне?»
вы могли бы не встретиться. мимо пройти могли. отмолиться от счастья. не сбыться. не отжалеть. ты не знаешь пока, отчего у тебя болит. да и что там такое внутри, чтоб вот так болеть? чтоб из памяти вымело прошлое сквозняком. было-не было с кем-то другим до него – не суть. чтоб вот так, немотой поднимался до горла ком, и до дрожи в коленях хотелось к нему прильнуть. удержать его рядом. до клетки врасти в него. стать его отголоском. последней его волшбой. пусть всего на полжизни. да что там, пускай на год. лишь бы он оставался в полшаге любви с тобой.
только это едва ли. освоив прямую речь, он ходить научился по собственным берегам, где игра по канонам не стоит сгоревших свеч. где за августом осень, а там и, глядишь – снега.
жизнь – эпоха несвязанных судеб и он не вхож в этот мир окаянный, в котором семья и быт.
всё проходит.
он знает – когда-то и ты пройдёшь.
или будет он сам по дороге к тебе убит.
17.08.2013 11:23