Дом престарелых.
Быт – дожития.
Два стула. Тумбочка. Кровать.
Приют покинутых…
Укрытие,
где грусти с болью не унять.
В окне - забор, стена сарая,
асфальт, фонарные столбы.
Чужой рассвет.
Трава чужая…
Чужая жизнь,
чужой судьбы…
А всё своё лежит за гранью,
давно оплаканной сполна.
Погиб там старшенький в Афгане,
а младший – дома, от вина…
Теперь, на завтраки овсянка,
в столовой стол на четверых.
День этой жизни спозаранку
расписан весь от сих до сих.
В тепле казённого уюта
осталось Бога лишь просить,
чтоб он не дал ещё кому-то
детей погибших пережить!..