Месть...
Мерзкое чувство, но только для слабых духом.
Голые стены давят, вплетая в сознанье страх.
Кто-то о двери хлипкие ударится с силой глухо,
Кто-то и вовсе сдастся, рассыпавшись в серый прах.
I'am sorry.
Спектакль окончен. Unhappy end, и занавес, вроде.
Лишь устало качнёт головой кукловод.
Он забыт и не нужен. Его путь уже пройден,
А игрушки его - лишь фантазии глупой плод.
В ладонях её нож, она бродит меж стен холодных,
Пристанище ища, свой кровный-отчий дом и свой приют.
И боле не протягивает бледных, мёртвых рук бездомным,
За что они лишь в спину ей досадливо плюют.
Она мечется в коридорах тоскливо. Куда бежать?
Ведь не найден приют, или гавань - отцовский дом.
На устах ледяных замерла печать, –
Руки к жертве нещадно тянутся. А что потом?
Скалится хищно, ненавистно. Прячется за кулисы.
Рвётся из клетки, к мёртвому дну - камнем.
Тихо прошепчет кто-то: «Стала ты взрослой, Алиса»,
Наверное, он. Единственный друг. Шляпник...