Я томик какой-то открыла. Забыла –
Цветаева? Блок? Мандельштам?
Но что-то такое я вдруг ощутила,
Что трудно доверить словам.
А томик – приманка. И муза слетела,
Как бабочка на огонёк.
И взять карандаш я едва лишь успела,
Как образов хлынул поток.
В нём муза купалась. И муза искрилась.
А томик весь благоухал.
И мне написать этой ночью случилось.
Меня сам Поэт вдохновлял.
А утром чуть слышно шуршали листочки –
Их тщательно ветер читал.
Как будто учил наизусть эти строчки,
Как будто бы их одобрял.