* * *
Журавль, отбившийся от клина,
Курлычет мне издалека,
И в этом крике журавлином
Такая детская тоска.
Леса осенние осели
И даже съёжились совсем…
И в ожидании метелей
Как будто бы оцепенели
В какой-то сумрачной красе.
Но за понурыми холмами
Там город есть, где ждут всегда…
И можно вновь прижаться к маме,
Всю обхватив её руками,
Как в несмышлённые года.
И броситься в глубокий омут
Воспоминаний дорогих,
Припав щекой к лицу родному
Средь незнакомых лиц чужих.
И так застыть, не замечая,
Как жизнь стремительно бежит
И льдом мне щёку обжигает
Её надгробия гранит.