А ты умеешь переживать
Сегодняшние вечера?
Прости, что заглядываю тебе в лица.
Ты всегда говорил,
Что сегодня – это игра,
А завтра – никогда не переворачивающаяся
Страница.
Ты умеешь греть
Холодные пальцы весны?
И еще более странные,
Замерзшие пальцы августа?
Почему-то несчастным,
Гораздо легче писать стихи.
Потому ли все поэты
В горе видели сладости?
Почему
Поэзия
В своем роде наказанье души?
Почему
Мысли болью нужно вымучивать?
Я не умею поэтом лгать,
Я собираю слезинок гроши.
Что бы ими мыслинки окучивать.
Я не достигаю нирваны
Сшивая строки собой,
Я не научилась еще
Быть настолько честной, свободной.
Я, наверное, иду фальшивой тропой,
Бесконечной ,
Больной,
Непогодной.
Прочти,
Что забрасываю я тебе в глаза.
Извини, что вчера не настало.
Ведь вчера – никогда не настанет,
А сегодня – будет гроза.
А я буду писать,
Пусть поэзии
Во мне
Мало.