Ирина Котельникова
***
Поэт грустит, когда кругом веселье,
он отрешён от будничных сует.
Спешит дитём попасть под дождь весенний,
и ищет повод, чтоб не выйти в свет.
Ночь напролёт он пишет вдохновенно,
и может месяцами не писать.
Несёт, как крест, в себе характер скверный -
чужой дуде не будет он плясать.
Когда сочтут немного сумасшедшим,
он улыбнётся грустно, невпопад.
Мир признаёт поэтов лишь ушедших...
Он жив ещё, и этим виноват.