Прохладное на сердце (канитель
смолкает, оставляя стол для Спаса,
отбеленный до крестиков потерь)
губами приложи и выпей квасу. –
И я забуду, сколько было зим
и что мы снова держимся за осень,
а лето, наш беспечный пилигрим,
уходит без тебя – не довелось нам
увидеть постаревшие глаза
друг друга, как же смертные не ценят
возможности дотронуться… нельзя.
прислушиваясь к шороху без цели,
как падает и катится тот плод,
что утро целовало и хранило.
в густой траве забвение плетёт
венок. он мне к лицу. ведь правда, милый?
17/8/2013