Мне в Вологде пригрезилась карета, -
И, Бог бы с ней, к чему бы этот сон?..
Здесь, что ни церковь, –
чувственная репа,
И от малины – сладкий перезвон.
Читает фрески по слогам старушка,
Слюнявит пальцем узелки платка,
И топчется на месте погремушкой,
Которой дети вытрясли бока.
От пуговичных глаз
в разбитых линзах,
Где тормозится лучезарный свет,
Исходит, как с портрета Моны Лизы,
Никем ещё не писаный завет.
О, Русь моя!
О, ангельская ретушь
На всём, чего коснулся божий перст!
Отсюда родом тыквы и кареты,
Разбитые ухабами небес!