Печальный август вдруг в безветрии застыл,
Сухой и жаркий в мареве тревожном.
В июле – дождь холодный слезы лил,
Но август посулил о невозможном.
Как ватные барашки-облака,
Приклеены к холсту прозрачной сини,
И паутинками пронизан лес слегка,
И резче запах пижмы и полыни.
С берез монетки первые летят,
Обманчивы, маняще золотые.
И тихо в одиночестве грустят
Рябиновые кисти налитые.
В садах заброшенных – природы благодать,
Лишь редкий стук упавших яблок спелых,
И дятел уж в ответ устал стучать
И отпустил в полет птенцов умелых.
Не будет больше радуги двойной
И земляничный сок не смажет губы.
Но радость повторится все ж в иной
Какой-то форме, пусть довольно грубой.
Лишь потому, что точно изваять
Былинку, луч, дымок,закат прощальный
Никто не сможет. Вот прошу опять:
Продлись чуть-чуть, о август мой печальный.
Ну хоть чуть-чуть - поблекший и немой,
Пусть холодок с утра уже осенний,
Щекой прижмусь к коре чуть теплой и сухой,
Глаза закрыв, остановлю мгновенье.