Время осенних дождей и нескошенных трав. Вьёт паутину паук, забывая зачем.
Есть ли (острее ножей?) в подреберье утра - то, что разрежет разлук и бессонных ночей
алую нить бытия, из которой судьбой тонкою вязью сплетён мой грудной бубенец...
Здравствуй, судьба. Вот и я, проиграв этот бой, песни твоих веретён услыхал наконец.
Время, когда сыновей провожают отцы: кроны деревьев горят погребальным костром.
Годы легли меж бровей, как богатство в ларцы, видом своим говоря об итоге простом.
Время, когда человек предоставлен себе. Падают звёзды, но их невозможно поднять,
так как за шторами век больше нет - ни небес, ни инферналий Твоих, ни святого огня.
Время, когда мелочам уделяется час, а основному - всего лишь семнадцать минут:
только и надо врачам, чтоб горела свеча в глиняной чаше Его, наполняя сосуд
тела - дыханием, сном, пустословием, и - им не понять, что я сам свой предвижу предел.
Им, как всегда, всё равно... а мне нужен лишь миг, чтобы доверить весам то, что нажить успел.
* * *
Там, где ещё не взошли семена наших душ, маленький мальчик собрал васильковый букет
и, не касаясь земли и поверхности луж, вверх по дороге добра и с цветами в руке
быстро бежит, совершив переход за черту, к женщине с добрым лицом и печалью в глазах.
Смерть - лишь одна из вершин на пути в пустоту;
шаг - перед встречей с Творцом, - побеждающий страх.