I
Цвет меда, запах торфа, вкус огня.
Оскоминой древесной сводит скулы.
Бессвязным током мысли сквозь меня
Текут неспешно, как сквозь ночь Назгулы.
Катая в пальцах крошки табака,
Глотну немного музыки беззвучной –
Ужель вот эта самая рука?..
Хреново…гм! Но… хм… собственноручно.
II
…он падал, молча лапая колет,
Металась перепуганная челядь.
Стрелявший, опуская арбалет,
Аж крякнул – ведь навскидку бил, не целясь…
III
Виски – честный собеседник,
Без лукавства прямодушный.
Идеальный исповедник,
Безупречно равнодушный…