Он пишет стихи, он играет на скрипке,
Глаза, словно звёзды, загадка в улыбке,
Шуршат его крылья в ночной тишине,
Когда прилетит пообщаться ко мне.
- Мой Ангел, ты знаешь, опять мне не спится,
Опять в полнолуние вою волчицей,
Работа трудна, и идёт всё не так,
Безрадостна жизнь и в душе кавардак.
Заплачу в подушку – он рядом присядет,
И скажет мне тихо: «Не плачь, Бога ради,
Я песню придумал сегодня в мажоре,
Послушаешь - сразу уйдёт твое горе».
- Прошу, не спеши, может, чаю попьём?
Но он улетает, махнёт лишь крылом…
Ворчит он, снимая усталые крылья:
«Работа не сахар, меж сказкой и былью,
Вот баба попалась – за ней глаз да глаз,
Порой иссякает терпенья запас!
Она не живёт, а над пропастью ходит,
И из лабиринтов путей не находит,
И падает духом, считая потери,
И роду людскому клянётся не верить..."
..........................................
- Мой Ангел, я верю, ты там, в поднебесье,
И пишешь стихи и чудесные песни,
В каком-то небесно-счастливом ладу.
Ты очень мне нужен... И я тебя жду.