Мне надоело строчить пустоту.
Меня достали слова ни о чем.
Ну хоть бы кто оценил тишину,
Или помог бы кто друга плечом.
Так нет, пишу ерунду, ахинею,
Рифмую бред, окунувшись в тоску.
С себя я, честно признаюсь, фигею.
И снова кровь подступает к виску.
Все время ною, что жизнь-депрессуха,
Что снова дождь по окну морсит.
Но для чьего же тончайшего слуха
Огонь в словах так уныло звучит?
Ну почему эта горькая сладость
Осточертела мне здесь и сейчас?
И где наивная, юная радость,
Что всех поэтов ведет на Парнас?
Ведь в детстве были стишочки о счастье,
Ведь были яркого солнца лучи.
Куда пропали веселые части
Той жизни, что ныне печально кричит?
Когда ж наконец заживут эти раны,
Когда же на сердце затянутся швы?
Когда, блин, эмоции-обезьяны
Осядут в тупые безмолвные сны?
Хочу жить спокойно, особо не парясь,
Чужие сердца разбивать, позабыв
О боли, о страхе, кого-то теряя.
Хочу точно так же, как многие вы...
Увы, я романтик, с какого то черта,
Увы я мечтатель, хотя эгоист.
Унылые строки не первого сорта
Пишу, словно я - есть поэт-фаталист.
Да что я несу, и кому это надо -
Читать, как уныл и бесцветен наш мир.
Признаюсь вам честно - я так не считаю,
И вовсе не мрак мой любимый кумир.
Я вижу наш мир совершенно иначе,
Люблю чудеса, разноцветность кругом.
Люблю, когда солнце по стеклам проскачет,
И очень люблю сильный дождь вечерком.
Но что же за тексты выходят такие:
То слезы, то боль, то бессилье, то страх..?
Я честно пытался создать не такие,
Но радость застыла едва на устах...
Мне надоели слова ни о чем,
Я не хочу восхвалять пустоту,
Не оправдаться, что я не при чем,
И я, наверное, лучше заткнусь...