Поэты сочиняют глупые слова,
религиозно ожидая чуда,
но это все равно, что у слона
родится жуткий зверь похожий на верблюда.
Но – не рождается, как водится, верблюд
и прочая двугорбая скотина,
и видимо напрасен бестолковый труд,
и мало в нем по жизни креатива!
Есть что-то странное – выстраивать слова
нагородив сквозняк и чертовщину,
вплести туда любовь веревочкой змеиной,
как будто прямо женщине нельзя сказать:
«Пошли давай! Что? Не пойдешь? Как мило! Значит – мимо...»
Как много секса без любви! Но кто-то почему-то любит!
За что? И почему? Наверно просто так.
В какой аварии столкнулись наши губы,
чтоб лоб потом трещал, разбитый об косяк?
И я пишу опять стихотворенье,
марая слишком белые листы,
и вспоминаю чудное мгновенье –
когда передо мной явилась ты!