Воздух в каждом южнейшем поезде сух и летен,
здесь ни горя, ни страшных снов, ни насущных сплетен,
только виды вокруг и сон.
Накрывает со всех сторон,
отпускает, когда подумаешь о внезапном,
как о круге: как не иди, никогда назад в нем.
По счетам не расплачиваясь, а просто плача
в южном поезде ты подумаешь: "вот удача,
что здесь каждый издалека".
Это значит, что жизнь легка,
это значит, тебя не вспомнит и та девица,
что на все твои сказки хохочет и матерится.
Ты запомни, оценишь путь, а не пункт прибытий,
не конечный итог, скорей череду событий,
компостируя свой билет,
нить чернил словно вязь на свет.
За окном белый контур улиц, где жил когда-то,
в синей кадке, что из окна - базилик и мята.