Пал занавес дождя на грешный город,
Ему ль дано его грехи омыть?
И крутит демон туч свинцовый ворот,
Им не дано себя в себе убить…
Они букашки, что мнут себя богами,
Они лишь пыль под ветром и дождем…
Кто дал им право соревноваться с нами?
Тем, кто живет, а завтра – чернозем!
И нет ответа на вопрос безмолвный,
Застыло время в треснувших часах…
И лишь из туч тот взгляд безмерно скорбный,
Вселит в людей свой отчужденный страх…