Словно золотом вышиты наши поля.
Колосится и рожь и пшеница.
Комбайнер, что жених, в черно - белом с утра.
Ждет свидания, чтоб снова проститься.
Он невесту свою, приголубит слегка,
Ей косилкой пригладит он волосы,
Улыбнется и скажет, эх, была, не была!
В закрома соберу твои колоссы!