Не судите меня строго, что ушел
Не кричите мне вдогонку, мол, слабак!
Что поделать, если мне нехорошо,
Задыхаясь в наших суетных делах?
Мне ножом по сердцу эта беготня
И однажды я, набегавшись, устал.
Не скажу, что я подумал «про себя»,
Но гитару между делом в руки взял.
А с нее родимой все и началось.
Канитель из музыкальной чепухи.
И в душе вдруг что-то там надорвалось,
И само собой посыпались стихи.
Я их в пригоршни в ладони собирал.
Не влезало, на бумагу стал писать,
А когда в стране с бумагой аврал
Приходилось по знакомству раздавать.
Говорят, поэтом может стать любой,
Что не надо, мол, вообще, комплексовать,
Что из сотни бардов выбранных страной
Дай Бог, двое будут петь, а не орать.
Ох, затягивает эта ерунда!
Слава Богу, зритель нынче терпелив!
Ни попал, еще ни разу никогда,
Я на сцене под раздачу спелых слив.
А я песни выпекаю, как блины.
А я песнями кормлю честной народ.
И уже порой не чувствую вины
Я за то, что кой кого от них трясет.
И, похоже, что зараза не прошла
И то там, то здесь я слышу за спиной
То рифмованные строчки у костра,
То несмелый и простой гитарный бой.