Кисти взмах, холодный блеск гуаши,
Новый белоснежно-белый лист -
У мольберта в ожиданье пляшет
Молодой художник-реалист.
Нынче он талант и знаменитось,
У него заказов - до горлА.
За правдивость взглядов, самобытность
Любит его пестрая толпа.
Не рисует он портреты, лица -
Это все так скучно и старо,
Уж должно со временем забыться...
Нет, живое. Глупо и смешно!
Он рисует то, что видел в жизни:
Закопченный дымом горизонт,
Чьей-то крови на заборе брызги,
Черный крест кладбИщенских ворот.
На его картинах плачут люди,
Дети полумертвые кричат.
Он такую жизнь, наверно, любит,
Раз рисует столько раз подряд.
Лес сожженый, грязные канавы,
Поле, наводящее тоску.
А толпа кричит таланту "Браво!",
Веря в эту жуткую судьбу.
Пишет он чуму, больных чахоткой -
Все, что ждет безрадостный финал.
А за слезы девочки-сиротки
Он вчера награду получал.
Он такой - жестоко-настоящий,
Жизнь такая - он не виноват.
В том, что каждый человек - обманщик,
Убедить старался он ребят.
~~~
А в тени любовь чудак незрячий
Рисовал. На ощупь. Наугад.