Еще совсем не много: лет пять, а может восемь,
и к моему порогу прийдет стучаться осень.
Пожалует некстати. Не попросив прощения,
прольет вино на скатерть. Попросит угощения.
Зачем-то поскандалит с зеркальным отражением;
а после, сняв сандалии, застынет в напряжении…
Нет…, я подругу рыжую не попрекну ничем -
налью чайку с малиною, подам клубничный джем.
Накинувши на плечи уютную печаль
О том, с кем не сложилось, о том, чего не жаль;
Я ей, обняв за плечи, легко скажу "Привет.
Я по тебе скучала сто весен, сотню лет."