А на ягоде, на волчьей, роса.
Над рекой туман рекою поплыл.
От потухшего ночного костра
на траве чернеет липкая пыль.
А вода темна в таёжной реке,
зелена от забредающих ив.
И рассвет - и сер, и хмур, и ленив,
в моём самом драгоценном мирке.
В моём самом драгоценном мирке
мелко-мелко задрожит поплавок,
совершит рука короткий рывок,
и от брызг прохладно станет щеке.
А река приглушит с берега зов.
Но дымок костра заставит спешить…
Волчьей ягоды росистый покров
я с ладони буду сладостно пить…
фото автора