***

Прости меня, мама,

Что убиваю себя слишком рано.

Нет, мне не кажется, а жизнь

И есть кровоточащая рана.

И не гляди в укор,

Писать я по-другому не сумею.

Когда-нибудь я выдвину затвор,

Сожгу стихи и никогда не пожалею.

Да я бы рада не иметь талант,

Пустил он корни, в душу врос,

И смерть за мной, как секундант,

Ведь на таких как я, огромный спрос.

Твои стихи тебя убьют, мне говорят,

Да! Это мой невроз. А часики

Все тикают, не отстают, и кто-то

Подсыпает в кофе медный купорос.