Жизнь по минутно вспыхивает в новом теле,
И сейчас писать все это, испачкавшись в меле,
Все как обычно, птицы прилегают и улетают,
А меня все больше волнует вопрос, а почему люди умирают?
Почему жизнь казавшись длинной, заканчивается в один момент?
Почему мне не дано сочинить не один куплет?
Зачем спать если все равно проснешься?
Зачем называть смерть комой, если уже не очнешься?
Какой смысл, клясться в любви, если через неделю будем не вместе?
И зачем молчать, если сердце нету на месте?