на предынфарктном переломе марта читая толле чтоб его экхарта я посмотрела в черное окно
еще таились в ямах змеи снега но нежный луч кленового побега вдруг стукнул в сердце стылое давно
ах снова жить по этой тонкой ветке бежать на волю из постылой клетки грудной родной одним дыханьем стать
срывая с жизни ярлыки и прайсы рвануть не слыша криков оставайся я разрешу тебе раз в день летать
и победив цунами бури штормы познав любые виды мыслеформы вернуться вновь в телесное домой
лишь потому что пробудившись в восемь ой где ты мама сиротливо спросит мой сын весенний лист кленовый мой