Простуженное небо ждет, когда
Проснется солнце, лоб его потрогает,
Вздохнет: «Горячий. Почему всё так
Не вовремя? Что, промочило ноги?
Опять пускало в лужах облака?
Ты почему ведешь себя как маленькое?»
А небо повзрослело б, но никак
Не получается. Стоит, домами
Поддерживаемое со всех сторон,
Такое тучное, что не поместится
Ни в «скорую», ни в грузовой вагон,
И вздрагивает, думая о смерти...