В рассоле дождя маринованным летом,
Мне кажется, каждый кусочек закис
Того, что зовётся закатом, рассветом,
И ночью, и днём - будто чей-то каприз.
Слипаются капли в стальные минуты,
Завеса дождя укрывает зонтом.
И мысли ленивы, налитые будто
Не воздухом свежим, а серым свинцом.
Они осязаемы, чувственны даже,
И сердце качается с каплями в такт.
Горюю о солнце - недавней пропаже,
А всё остальное, пожалуй, пустяк.
Насунуло небо корявую тучу,
Укрыв ускользающий вдаль горизонт.
Дождём ненавистным всё мучит и мучит,
Ничто не спасает: ни плащ и ни зонт.
И я закипаю, теряя терпенье,
А мозг воспалённый рисует мираж:
Ты, наше свиданье... Но дождика пенье
Вгоняет то в ступор, то в дрожь, то в мандраж...
И капли шипят в перевёрнутом небе,
Что в лужу откинулось серым блином.
Грущу. Только мысли совсем не о хлебе,
А солнце и радость мне кажется сном.
Холодные брызги шампанским прольются,
И серое небо надвинет закат.
Мне нужно прохожему лишь улыбнуться -
И счастье воздастся взаимно стократ.