Мой друг Виннипух уж не пишет стихов.
И прозу уже он не пишет.
На чёрном граните букетик цветов,
Да ветер берёзку колышет.
Печальное небо, унылый пейзаж,
С деревьев листва опадает.
Дешёвых веночков простой макияж…
В лампаде свеча догорает.
На мокрой скамье у могилки сижу.
Смотрю на портрет Виннипуха.
О друге ушедшем я молча тужу.
Шепчу на прощанье: «Ни пуха…».
Вдруг чудиться мне, что сижу здесь не я,
Что друг мой живой и здоровый,
Что вновь соберётся как прежде семья,
Что стих прочитает он новый…
Но прочь наважденье. Ничто не вернуть.
Мой друг навсегда нас оставил.
Отправился он в свой заоблачный Путь,
Откуда возврат – против правил.
Мой друг Виннипух уж не пишет стихов.
И прозу уже он не пишет.
На чёрном граните букетик цветов,
Да ветер берёзку колышет.