Сколько их, бродяг с душою ветра,
Мне несли привет издалека,
В серый плащ поношенного фетра
Пряча от печали облака...
Речь с одним лилась неторопливо,
В такт биенью наших с ним сердец:
"Как ты?" "Как-то так..." Шучу: "Дождливо?.."
"Так, так, так... Прости, устал в конец..."
Лёгкий вздох...и запах влажной пыли:
Снова в путь, стряхнув дорожный прах...
Где-то гром... Ушёл... Слезой застыли
Капли тихой грусти на цветах...
Тот, другой, спешил, эмоций полон,
Разом рухнул, небо разорвал,
Всё твердил, твердил, и ночь, как ворон,
Билась в глубине его начал...
Душу мне излив, уйти старался,
Плакал...Редко, из последних сил...
Сердце - пополам... Опять прощался...
И, забрав цвета с собой, уплыл.
Но любимый - молодой и робкий,
Тёплый, мягкий - с сердцем не играл.
В окнах рисовал смешные нотки,
С птичьей трелью радугою стал.
Он дарил улыбки безмятежно,
Хвастал мне на ушко:" Я грибной!"
Серый плащ в лазурь окрасил нежно,
Был недолго, а... всегда со мной!