пылал закат (чему ж ещё пылать), давило солнце горизонт упрямо. писал, курил и пил (но был не пьяный) и рифму подбирал под слово «б@@дь»… в кладовке мыши нервенно пищат (переводя мои стихи на мыший), лениво дождь грибной стучит по крыше, а я, кручу меж пальцев десять бат и вспоминаю тёплые моря, песком лицо секущий южный ветер - их берегу, чтоб зиму чем-то встретить, я, по - кащейски, в памяти храня…и рифму подбираю чтобы с ног валила всех - поэтов… не поэтов… ещё неделя и угаснет лето и можно будет подводить итог немногих дел, побед и поражений, (находок - ноль… потерь - не сосчитать…) за лето не придумал рифму к «б@@дь»…живу, хотя и знаю, что не гений.