Овса кудрявые метёлки,
Пшеницы колос золотой
Ты жал, тебе лишь перепёлки
Кричали вслед наперебой.
С улыбкой вспоминаешь детство,
Когда ты в поле прибегал,
Когда отец своё наследство
Тебе, как сыну, передал.
А сын, упорству повинуясь,
Не уставал вперёд глядеть.
И говорил отец, волнуясь,
Не зная руки куда деть:
«Иду на пенсию. Ну, что же!
Работать будешь за меня.
Тебе дарю я день погожий
И море жёлтого огня.
Я знаю, ты не подкачаешь,
И сердцем чувствую своим…
Как хорошо, когда кончаешь
Один участок за другим!»
…Вот так уходят год за годом.
У сына сын уже подрос.
И снова ведренной погодой
Напоен досыта овёс.
И снова у межи заветной
На эстафету вышел сын.
Отец волнуется заметно,
Но чувствует прибыток сил.
Сын в первый раз за руль садился,
Отец сжал руку на груди.
И кто сильнее удивился
Полоске, сжатой позади?
Лишь над селом осенней стаей
Взметнулись в этот миг грачи,
И сразу музыкою стали:
Грачи и солнце, и лучи…
Всё было просто, без кокетства.
Сын клятв великих не давал.
Не так ли держится наследство,
Как сын держал сейчас штурвал?