ПОЭТЫ УМИРАЮТ РАНО
Быть поэтом – это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души.
Сергей Есенин
А времена,- вот говорят,-
Не выбирают,
А просто в них живут, творят,
И умирают.
Но есть средь нас особый мир,
Он – гениален, гордость наша,
Пусть жизнь порой всего лишь миг,
Но всё вокруг них чище, краше.
И Пушкин наш – начало всех начал,
И современник мой – Высоцкий,
Сергей Есенин, Мандельштам,
Цветаева и Маяковский…
Ну почему? Ну почему
Живут поэты мало?
Ну почему? Ну почему
Поэты умирают рано?
- Поэты – это дар, талант
И, зачастую, одиночество,
Надрыв и совести гарант,
Их творчество - судеб пророчество.
А обнажённый нерв звенит
Строкой изящной или словом,
Бывает, и слезой омыт
Бессонной ночью, напряжённой.
Поэты долго не живут,
У них душа – навзрыд, струна,
Судьба строга – зловещий кнут,
И жизни драма - в их сердцах.
Их свечи в голубом тумане
Господь так рано погасил,
Мечты все оборвав и планы,
И светом мир наш озарив…
Ну почему?! Ну почему?!
Живут поэты мало?...
1 февраля 2011