Послевоенный год – голодный…
Не прошагать бы мне версты,
Если б не цвели весной холодной,
Не звали в поле нас песты.
Они вставали свечками из воска.
Акварель весны не изменить.
Хрупкий, торжествующий набросок:
На сером поле – золотая нить.
Как чуткие повторы мирозданья,
В пестах природы линии просты.
И как первый хлеб – весны создание –
Тогда мы ели первые песты.
Мы знали, скоро будет это:
Морковь, редиска, огурцы…
Нам столько трав подарит лето –
Дикарки, дигли, столбунцы…
Но как буйство радостных проталин,
Хмель солнца и весенних рос,
Мы тянули трубками-пестами
Настой земли, нам давший рост.
Весна в меня вселяет свято
Приливы жизненных начал,
Когда песты – под касками солдаты –
К меже сбегают на привал.