идёт кремация любви. сгорят в тетрадках
стихов засохшие цветы, исчезнут с дымом.
как всем моим, прошествовавшим мимо,
тебе присвою номер по-порядку.
тоска не будет бесконечно длинной,
потери холить и хранить – себе дороже,
а пальцы белые моих столбов дорожных
уткнутся в камень на тропе былинной.
…упасть крестом на снег по-детски мне бы
и с похрустом шагов вечерних слиться,
и выздороветь, и принять иные лица,
и, став свободной, рассмеяться в небо