Ругали вяло, но били метко,
не понарошку, не, как в кино,
но без истерики. Мастера.
Стучала память засохшей веткой
воспоминаниями в окно.
А там – жара.
Жара такая, что выплавляла
асфальт в болото, вздымался пар.
Стал город рыбой на берегу.
Стучаться ветка не уставала,
шептал топорик – Один удар.
Но, не могу.
Судить меня не спешите, братцы,
я сам истерзанный самосудом
за этот долгий, короткий путь.
Как с веткой, с памятью не расстаться,
а потому, и рубить не буду.
Не в этом суть…
на http://www.stihi.ru/2013/08/24/1796 Никлая Бодрова