Дым костра щекочет ноздри, выбивает с глаз слезу,
Я задумчиво и с грустью, угли, молча, ворошу.
Ворошу своё былое, в лету канувши года,
А на сердце шрам глубокий, как на поле борозда.
Всё равно люблю былое, вспоминать - не запретишь,
И вдруг слышу за спиною: «Что ты угли ворошишь?
Оглянись, ведь я с тобою, как и много лет назад,
Вновь шуршат леса листвою, и грохочет водопад.
У костра дымок от хвои, нам уютно и тепло,
Жаль, что время молодое, безвозвратно утекло…
Не грусти о прошлой жизни, прелесть есть во всём всегда,
Ничего, что нам не тридцать, стороной прошли года…
Успокоился немного? Дров в костёр ещё подкинь,
Котелок, с заваркой крепкой, ты к огню чуток подвинь…».
Оглянулся, кто мне шепчет, эти нежные слова?
Ручеёк журчит чуть слышно и едва шуршит листва…