Как прекрасен улов
Мела, запросто выпавший вам...
Сажа плоских стволов
Не мешает дымиться ветвям. –
И мгновенья не спрясть
В цепь, в единое целое, в прядь,
И – к стопам не припасть,
И холодному буйству – не внять.
И опять – лишь бы вверх
По наклонной, но вверх, через страх, –
Молча – с губ, из-под век,
А не прямо, не ровно, не так...
У расхристанных пчёл,
Ставших мухами, нету пути.
Далеко ж я ушёл,
Если некуда дальше идти.
Взгляд, уставший пинать
Всё подряд, разрубает сплеча. –
Он не смеет понять,
Что у зеркала нету лица...
Стрелки, стёжки, дома,
Закоулки тюрьмы да сумы,
Трухали, терема,
Расписные повозки зимы. –
Пусть взмывают, как пить
Дать, взмывают, плетясь за судьбой.
Слишком хочется быть
Только голосом, только собой...
Стужа речи и слух
Теплоты, что и как – не Бог весть, –
Чёрно-белые – в пух
Или в прах, но неважно, но есть...
Иней, оторопь, свет
Неслучайный, нелепая прыть...
Голос помнит ответ,
Но не вправе его повторить. –
Только сердце, ловя
Каждый звук, опускаясь на дно,
Камнем стерпит слова,
Потому что других не дано...