Оттого в стихах твоих просинь,
Что ты – русского неба поэт,
Кто ни славы, ни денег не просит
За удачно рождённый куплет.
Ибо с ними жиреют карманы,
Голос сердца сжимая в тиски,
Но просторные есть океаны,
Как твои луговые стихи.
В них я вижу пшеничное поле
И ветра, колосящие рожь,
И твой русский язык поневоле
На родные деревни похож.
Уходящего слова хранитель,
Не искавший за книги дворца,
Но страна твоя, Белая Индия,
Не признала тебя до конца.
Только тем, кто с берёзой иль клёном
Обручил свой божественный свет,
Сладкозвончатый Клюев Микола
Как Великий предстанет Поэт.