Я по трассе лечу,
дождь в стекло лобовое стучится,
а с обочин венками
мне траурно машут кресты.
И над ними сквозь дождь
мне мерещатся бледные лица
убиенных невинно
и канувших в мрак пустоты.
О, Россия!
Ты кладбищем стала огромным:
замордован и сдан
новым ханам великий народ.
Твои недра, страна,
с аппетитом, как мор, неуёмным
они грабят и ждут,
когда русский последний умрёт.