Раздумьем рассечённый лоб.
Навзрыд рыдает чья-то скрипка,
Мотив фальшивый, он как пытка,
С вином в тандеме сгонит в гроб.
Понять бы этот сон больной,
Что бытием людьми зовётся,
Не ждя, пока он оборвётся
И сгинет в пустоте седой.
То была жизнь или насмешка?
Грозным ферзём вернулась пешка,
Я ставил на орла, но решка
Неумолима словно рок.
Лекарством горьким сей урок:
И сотни лет то малый срок,
Чтоб человек запасся впрок
Плодами мудрости глубин.
Но разве он свой господин?
Нет. Холст всего лишь для морщин.
Пляшет в руках его кувшин.
Но не могу судить я строго:
Быть может дальняя дорога,
Бед вешних крест, зимы тревога,
Да поиск мирного порога
До края бездны довели.
Все мы, согнувшись до земли,
Под гнётом веры да любви,
Бредём под хладною Луной.
Не обрести, вовек, покой.
Затравленный слепой судьбой.
Вот, наконец-то, смолкла скрипка.
Скрипит невзрачная калитка.
Светает. Мне пора домой.
Август. 2013.