Он говорил ей, что немолод,
Что, мягко говоря, в летах,
Уже готов, что скоро молот
Расплющит стрелки на часах,
Она сердилась, что за вздор, мол,
Не соглашалась с ним никак,
И, в кофе превращая зерна,
Не забывала про коньяк,
Он чаще сетовал на холод,
Она ему вязала шарф,
Когда в ночи усталый город
Искал спасение во снах,
Он говорил :" Тебе лишь сорок,
Транжиришь на меня года,"
Она в ответ смеялась :" Сколько?!
Ах, милый льстец, уж сорок два!"
Лишь одному известно Богу,
Кому, когда... Ну, а пока,
Все, как в той клятве - радость,горе,
До встречи в белых облаках...
Я видела, как эти двое,
Друг с друга не сводили глаз,
И танцевали босанову,
Как в первый и в последний раз...