На античных руинах желтеет трава,
ветер сыплет песок на останки строений.
Может здесь отворяют портала врата,
параллельных миров и других измерений.
Серый камень молчит, беспородный дикарь,
кто тебя заложил под фундаменты храма,
сколько пота и крови легло на алтарь,
ублажая богов - бесконечная драма.
Сколько долгих веков, стылых зим, знойных лет
в киммерийской степи государства Боспора,
провожая закат и встречая рассвет,
принимал ты царя, и убийцу, и вора...
Старый камень молчит, он не скажет ответ:
видел скифские стрелы и блеск акинака.
Ветер сдует песок. Нам оставленный след.
И читаю эпиграф сему: -Тиритака.