Кассы. Самолёты. Пересадки…
Кустанай-Ростов – лечу назад.
Минули недели, словно в лихорадке.
В мыслях – пустота, в душе – разлад.
Рёв натужный по салону кружит.
Тяжкой болью распирает грудь.
В турбулентной зоне холодеют души,
Плед – соседке, мне б коньяк – уснуть.
Бьёт озноб, я не могу согреться,
Бормочу, что помню из молитв.
Я в краю полынном оставляю сердце –
Год, осиротевшее, болит.
Я вернусь к отцу в июле зрелом,
Уберу пожухлые цветки,
Напою деревья, кустик чистотела
Из его пиалы; сяду между делом
Рассказать о буднях городских.
Он простит, что я бываю редко,
Что живу за тридевять земель.
Ускоряет поступь жизни вагонетка,
Больше половины пройдено – разметка,
Где-то близко вечности тоннель.
И теперь я снова улетаю
От могилы папы далеко.
А в степи обжитой новый день светает,
На плиту гранита пала тень седая
От печали сердца моего.