***

Пишу стихи, а рядом внучки –
Две любопытных почемучки:
«Зачем ты пишешь столько много?» -
Меня допрашивают строго.
«Кому ты это понесёшь?
И почему стихи поёшь,
Ведь даже музыки не слышно».
Ну  до чего ж они потешны,
Ведь желторотые ещё,
А ведать-то хотят про всё.
И я им тут же отвечаю:
«Меня поэзия качает
То золотистым полем хлеба,
То голубым простором неба,
Дубовой рощей, где туман…»
«Ты покажи-ка лучше нам
Твоя качель, как – эта наша?»
Нет, ваша выглядит уставшей.
Моя же тело не качает -
Душой моей овладевает,
Поэтому я и пишу.
А дочка: «Вот что я скажу:
Вас бабушка почти не видит,
Да и, пожалуй, что не слышит.
Она в своем миру витает,
Для вас её и не хватает.
А объяснения порой
Понятны только ей самой.