Буквы, красивые, ржавые
Строят парад побед,
Ровно косые, правые,
Правды в словах их нет.
Смотрят угрюмой походкой,
Сине – игривая ртуть,
Чьей-то невзрачной находкой
Станет твой шелковый путь.
Сломан в сомненьях крученый?
Смело вонзаясь в поток,
Если он – кипяченый,
Значит он – кипяток.
Стерта усмешка полудня,
Каша смазана в кровь,
Сквозь междометие будня,
Пестрый влетаю в бровь.
Слабо? Скажете. Сильно.
Сталь бывает гибка.
Мягко прикончит. Обильно
Вверх упадет свысока.
Нежностью вскрытые вены –
Тянется каплями мед,
Краем дождливой пены
Пусть разбивается лед.
Бродят дороги города,
Томно взбивая пыль,
Мы – иначЕя пОрода,
Вздох – превращаемся в быль.
Шаг – и картина рушится,
Взмах – обращаемся в прах,
Красным отсветом сушится
В небо умышленный крах.
Шелковый путь бессмысленный.
Дышишь? Уже рассвело.
Искренний и немыслимый.
Счастье – когда тяжело.