Осень где-то ещё впереди,
Но прогнозов душа не приемлет.
До поры неназначенной дремлют
В облаках проливные дожди.
Отдала силы лету земля,
Только время по-своему мудро:
Скоро сбросит продрогшее утро
С неба мутного крик журавля.
И потянутся медленно вдаль
Клин за клином. А ветер студёный
Будет, словно настырный влюблённый,
Листья в окна швырять...
И печаль
Снова место найдёт в уголке
В одночасье уставшего сердца.
Но в надежде упрямой согреться
В этом пёстром сентябрьском мирке
Печь затопишь и с поздним лучом
Солнца кроткого глубже задышишь
И, мгновенью поддавшись, напишешь
Пару строк...
И неважно, о чём.