Загустела прохлада
жемчугами росы...
за живою оградой
тонкий звон от косы...
занимаются листья
робким жёлтым огнём...
виноградные кисти
отливают вином!
Крутобёдрые груши
сочным светом полнЫ,
словно зрелые души
или детские сны...
паутинкой повисла
серебристая грусть...
жаль – в ушедшие числа
их уже не вернуть!
Загустела прохлада
жемчугами росы...
за живою оградой
тонкий звон от косы:
лягут сочные травы...
задухмянится луг...
почему, Боже правый,
в Мире больше разлук?