Стираешь минуты как строчки
В своем неизменном блокноте,
Прекрасно зная, что точка
Сама по себе не в моде...
Тебе не нужны мгновенья:
Ты их обрываешь сразу,
Без страха и сожаленья,
Как чьи-то чужие фразы...
Твой четко рассчитанный трафик,
На мысли, на чувства, на слезы,
Опять посылает нафик
Меня и мои вопросы...
Любовь? Непрактичное чувство!
Гипотеза двух паралеллей!
А сердце? Лишь мышечный сгусток,
Из бьющихся в ритме артерий...
Ты прав, мой рассчетливый практик,
Убивший в себе человека...
Сто жизней назад... Мой романтик
Погиб... А родился - калека...