Вторую жизнь не купишь, не продашь.
В ней всё не так – без дна и без покрышки.
Когда блатной ремикс на «Отче наш»
Наяривают глупые людишки,
Когда грустят на южном берегу
Который год бесполые подлодки,
Так хочется нарезаться в дугу
Неправильного мёда или водки,
Что прячешь взгляд в дырявое пальто,
Закуривая новую «Родопи».
Вновь совесть, словно ссученный парторг,
Страдает за невыгаданный профит,
И «что потом?» страшней, чем «что теперь?»,
А истина щербата и курноса.
Но дед Пихто шмаляет через дверь,
Не дожидаясь глупого вопроса,
Чтоб знали, чем уважить старика,
Привыкшего к простуженным баракам.
Намыливая банку мышьяка,
Не смей прощаться в Твиттере и плакать,
Не требуй хлеба зрелищам в ущерб –
В нём не хватает трёх килокалорий.
А море не волнуется (вообще!).
Вернее, так: волнуется не море,
А нечто наподобие пруда,
Куда сбегают комнатные дети,
Где смерть всех наделяет навсегда
Постыдным правом быть в авторитете.
29.08.13.